Inspirado um pouco na obra da artista plástica Camila Bezoim ("declarações de desamor"), um pouco no fato de eu não ter grana pra bancar um psicólogo decente pra ouvir minhas chorumelas, um pouco do fato de que as algumas coisas têm de ser ditas pra que parem de existir.
(Um pouco também pra eu não estar estudando processo civil).
Muito mais pra ser escrito que pra ser lido, então não prometo nenhuma qualidade,
só alguns gritos que faltam ser gritados pra perderem a voz;
alguns momentos deprê que precisam tornar-se escrita pra não se tornarem rotina,
e toda essa babaquice de quem acreditou demais pra se reter ao que era real.
Dor-de-cotovelo, dor do braço inteiro, como se quiser. Nada que valha sua leitura.
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